martes, 31 de agosto de 2010

Esas palabras que te acompañan de por vida

Ante la notoria ausencia de la otra madre de esta criatura (a quien se le ha dado repentinamente por cumplir a rajatabla con sus tareas laborales, haciendo oídos sordos a mis reclamos de que el bastardo crecería mejor alimentado a cuatro pechos que a dos) y para que el lector no se aburra, he decidio inaugurar una nueva sección, titulada

"esas palabras que te acompañan de por vida"

para referir a esas misteriosas combinaciones de letras que se nos quedan grabadas en lo más profundo de nuestro ser

y no me refiero a el "ya me vas a extrañar cuando no esté", que tanto pueden repetir nuestras madres

ni al "ida y vuelta hasta constitución", que habremos repetido hasta el cansancio antes de traicionar nuesto origen para venir a hacinarnos a la ciudad

sino a otras frases. las que nos dan una mano en los momentos difíciles, por ejemplo.

la mía de hoy:

"el balón es tu amigo"

(Campeones, o los Supercampeones, también conocida como Oliver y Benji)

EL BALÓN ES TU AMIGO

sabelo.

lunes, 30 de agosto de 2010

Como todos los pronósticos lo indicaban, lunes nuevamente

"-Lo absoluto -decía la Maga, pateando una piedrita de charco en charco-. ¿Qué es un absoluto, Horacio?
-Mirá -dijo Oliveira-, viene a ser ese momento en que algo logra su máxima profundidad, su máximo alcance, su máximo sentido, y deja por completo de ser interesante."

(J. Cortázar, Rayuela)

viernes, 27 de agosto de 2010

Cursilerías

Quiero mucho compartir esta letra de un tema. Pensé en pasarla al español, pero queda demasiado melosa, asi que va así, y listo.
Feliz viernes para todos.

"Yes I understand that every life must end, aw huh,.. As we sit alone, I know someday we must go, aw huh,.. I’m a lucky man to count on both hands The ones I love,.. Some folks just have one, Others they got none, aw huh,.. Stay with me,.. Let’s just breathe. Practiced are my sins, Never gonna let me win, aw huh,.. Under everything, just another human being, aw huh,.. Yeh, I don’t wanna hurt, there’s so much in this world To make me bleed. Stay with me,.. You’re all I see. Did I say that I need you? Did I say that I want you? Oh, if I didn’t now I’m a fool you see,.. No one knows this more than me. As I come clean. I wonder everyday as I look upon your face, aw huh,.. Everything you gave And nothing you would take, aw huh,.. Nothing you would take,.. Everything you gave. Did I say that I need you? Oh, Did I say that I want you? Oh, if I didn’t now I’m a fool you see,.. No one know this more than me. As I come clean. Nothing you would take,.. everything you gave. Hold me till I die,.. Meet you on the other side. "

(E. Vedder, Pearl Jam, "Just Breathe")
link al video http://www.youtube.com/watch?v=XTb9GNIxpMk&ob=av2n

miércoles, 25 de agosto de 2010

Retomando...

Dejo constancia que estoy muy bien cogida. No me reprimo en lo más mínimo y disfruto de mi sexualidad plenamente. No es eso lo que me lleva a los niveles de irritabilidad que atestiguaron (si hay alguien ahí que lea esto) la semana pasada.

Tampoco son las hormonas, porque gracias a un acierto de mi ginecóloga, hace más de un año que no menstrúo.

Y soy nena, lo aseguro.

Mi irritabilidad proviene de una sencillísima realidad: no me gusta trabajar.

Y también de un combo de otras realidades: valoro muchísimo el silencio, adoro la eficiencia, desprecio el facilismo (realmente abofetearía a la gente que siempre pregunta a otro para evitarse el esfuerzo de resolver por sí mismo), y algunos etcéteras más, que justamente no son factores “alcoyana-alcoyana” de los mundos laborales.

Pero bueno, pese a todas mis pretensiones, necesito el dinero. Necesito el dinero para vivir mi vida real, que sucede antes y después de este paréntesis.

Entonces, vuelvo al blog


“Era, por lo demás, uno de esos hombres que prefieren asistir a su propia vida y consideran improcedente cualquier aspiración a vivirla. Habrán observado que son personas que contemplan su destino de la misma forma en que la mayoría acostumbra contemplar un día de lluvia”

(A. Baricco, “Seda”)

viernes, 20 de agosto de 2010

Crónica cotidiana

Jerry "¿Qué querías ser cuando eras chica?"

Elaine "No lo recuerdo, pero seguramente no era esto "




(Seinfeld, no me acuerdo que capítulo, viejo, qué te pensas, que los memorizo? la concha de tu madre)

jueves, 19 de agosto de 2010

Crónica cotidiana parte II - Entendiéndose como

Homicidio
Asesinato de un ser humano, cometido por otro ser humano. Hay cuatro clases de homicidios: el alevoso, el excusable, el justificable, y el que merece elogios; pero para las víctimas no tiene mayor importancia ser objeto de uno o de otro; la distinción existe solamente en beneficio de los abogados

Hostilidad
Sensación singularmente aguda que nos produce, especialmente, la superpoblación de la tierra.

(A. Bierce "El Diccionario del Diablo")

Crónica cotidiana


miércoles, 18 de agosto de 2010

El que avisa no traiciona

La chica que quería ser Clark Kent me está diciendo por msn que va a matar a todos.
Están avisados, después no quiero quejas.
Si no se enteran porque no leen el blog es problema de ustedes

Hoy, dibujito


yo tampoco la nombro. es como una palabra prohibida.

viernes, 13 de agosto de 2010

Fragmentos acompañados por un tinto en la noche del jueves

" Pensar, analizar, inventar (me escribió también) no son actos anómalos, son la normal respiración de la inteligencia. Glorificar el ocasional cumplimiento de esa función, atesorar antiguos y ajenos pensamientos, recordar con incrédulo estupor lo que el doctor universalis pensó, es confesar nuestra languidez o nuestra barbarie. Todo hombre debe ser capaz de todas las ideas y entiendo que en el porvenir lo será. "

(J.L Borges, Pierre Menard, Ficciones)

jueves, 12 de agosto de 2010

Crónica cotidiana

Hace rato que tengo a las palomas entre ojos. Hacen uso y abuso de la cara de boluda, del “soy una paloma y vivo con mis reglas”, y cada vez te vuelan mas cerca de la cabeza, no se corren cuando vas caminando, es más, se te vienen encima, abordándote con ese ronroneo pajarero, con las plumas mojadas y revueltas por el baño en el agua de zanja, luciendo peinados punks, sin dejar nunca de avanzarte, en una especie de imposición lenta y constante de su presencia, e invasiva por demás de tu espacio personal. Venir a trabajar me hace lidiar más con las palomas, porque abundan por mi barrio laboral, y a veces almuerzo en una plaza… y bueno, son como dosis intensivas de animal-paloma-planet. Igual las observo, pero no las peleo, porque no me gustaría tenerlas en contra. Una paloma que ejerce auto-jumping, no le teme a nada. ¿Viste que se ponen en la calle y picotean el asfalto con cara de gil, hasta que los autos están a milímetros de ellas y recién ahí salen volando? Eso es deporte extremo. Eso es tener huevos. Eso es inyectarse adrenalina. Eso es actitud. Ojalá reencarne en paloma.

miércoles, 11 de agosto de 2010

Sólo esto

Y después de hacer todo lo que hacen, se levantan, se bañan, se entalcan, se perfuman, se peinan, se visten, y así progresivamente van volviendo a ser lo que no son.

(J. Cortázar. Amor 77)

Crónica cotidiana

Trabajar tiene entre sus absurdas características el descubrimiento de nuevas torpezas en uno mismo. Entre mis tareas está escribir los cheques. Por lo general, la idea es que el cheque se escriba en letra imprenta, clara y legible (servicio gratuito a la comunidad: hace tiempo ya que los bancos te piden además que estén escritos en tinta negra). La cuestión es que yo me pongo a preparar la orden de pago, la escribo perfecto, agarro el cheque, empiezo a escribirlo y la mano sola parece tomar vida en un intento de boicot manual, y a trasformar las letras en palitos inentendibles. La “r” en un palito, en vez de agosto pone “agotso”, en la parte que va el número escrito lo cambia, por ejemplo toma “1650” como “un mil quinientos sesenta”. Es algo que no controlo, juro que me mentalizo antes de escribir, pienso en que no debo equivocarme, pero basta con que apoye la punta de la birome en el cheque y la puta hace lo que quiere.
Eso me lleva a insultar sin misericordia a mi propia mano (“mano de mierda, mano hija de puta, la concha de mi mano”), lo que lleva a veces a la más grave situación de que alguien opine al respecto (como cuando la mosquita mierda me dijo “¿es culpa de la mano?”), lo que de ahí me lleva a la violencia física con mis compañeros laborales. Pero esa, esa es otra historia.

martes, 10 de agosto de 2010

Martes...

Vengo del patio, al menos tengo un patio en donde sentarme a leer un rato, aunque no es la mejor época del año para hacerlo.
Son los días que te vienen contando que se acerca la primavera, cielo celeste hermoso, temperatura ideal para estar panza arriba con el libro y el mate en una plaza, con el pelo tocando el pasto… pero estoy en un patio, y la mejor vista que consigo es una pared descascarada, Tampoco es la mejor época porque el sol todavía no pega lo suficiente como para que te de esa modorra que te hace dormir ayudándote a que te olvides que estás en tu brevísima hora de almuerzo.

Por eso me acuerdo de Calvino, de sus ciudades invisibles y de las ganas de que pasen todas esas cosas que no están pasando

Las ciudades y los intercambios 2

En Cloe, gran ciudad, las personas que pasan por las calles no se conocen. Al verse imaginan mil cosas las unas de las otras, los encuentros que podrían ocurrir entre ellas, las conversaciones, las sorpresas, las caricias, los mordiscos. Pero nadie saluda a nadie, las miradas se cruzan un segundo y después huyen, husmean otras miradas, no se detienen.
Pasa una muchacha que hace girar una sombrilla apoyada en su hombro, y también un poco la redondez de las caderas. Pasa una mujer vestida de negro que representa todos los años que tiene, con ojos inquietos bajo el velo y los labios trémulos. Pasa un gigante tatuado; un hombre joven con el pelo blanco; una enana; dos mellizas vestidas de coral. Algo corre entre ellos, un intercambio de miradas como líneas que unen una figura a la otra y dibujan flechas, estrellas, triángulos, hasta que todas las combinaciones en un instante se agotan, y otros personajes entran en escena: un ciego con un guepardo sujeto con cadena, una cortesana con abanico de plumas de avestruz, un efebo, una mujer descomunal. Así, entre quienes por casualidad se juntan para guarecerse de la lluvia bajo un soportal, o se apiñan debajo del toldo del bazar, o se detienen a escuchar la banda en la plaza, se consuman encuentros, seducciones, copulaciones, orgías, sin cambiar una palabra, sin rozarse con un dedo, casi sin alzar los ojos. Una vibración lujuriosa mueve continuamente a Cloe, la más casta de las ciudades. Si hombres y mujeres empezaran a vivir sus efímeros sueños, cada fantasma se convertiría en una persona con quien comenzar una historia de persecuciones, de simulaciones, de malentendidos, de choques, de opresiones, y el carrusel de las fantasías se detendría.

(I. Calvino, "Las ciudades invisibles")

lunes, 9 de agosto de 2010

Para sobrevivir al lunes hay que ponerle onda

Jerry: Todavía no puedo creerlo, vas a ir a una cita a ciegas
Elaine: No estoy preocupada. Su voz sonaba como la de alguien atractivo
Jerry: ¿Te guiás por el sonido? ¿Qué somos, ballenas?
Elaine: Bueno, me pareció
Jerry: Elaine ¿qué porcentaje de gente creés que es atractiva?
Elaine: Veinticinco por ciento
Jerry: ¿Veinticinco por ciento? ¡Para nada! Será de cuatro a seis por ciento. Es una proporción de veinte a uno
Elaine: ¡Estás muy equivocado!
Jerry: ¿Equivocado? ¿Alguna vez fuiste a renovar la licencia de conducir? ¡Es como ir a una colonia de leprosos!
Elaine: ¿Entonces querés decir que del 90 al 95 por ciento de la población jamás podría tener una cita?
Jerry: ¡Jamás!
Elaine: ¿Entonces por qué hay tanta gente en pareja?
Jerry: Alcohol

(Seinfeld. Temporada 7 episodio 4 "The Wink")

viernes, 6 de agosto de 2010

Viernes!

Perdón por la extensión, lo iba a recortar pero no puedo.

"¿Qué es en el fondo esa historia de encontrar un reino milenario, un edén, un otro mundo? Todo lo que se escribe en estos tiempos y que vale la pena leer está orientado hacia la nostalgia. Complejo de la Arcadia, retorno al gran útero, back to Adam, le bon sauvage (y van…), Paraíso perdido, perdido por buscarte, yo, sin luz para siempre… Y dale con las islas (cf. Musil) o con los gurús (si se tiene plata para el avión Paris-Bombay) o simplemente agarrando una tacita de café y mirándola por todos lados, no ya como una taza sino como un testimonio de la inmensa burrada en que estamos metidos todos, creer que ese objeto es nada mas que una tacita de café cuando el mas idiota de los periodistas encargados de resumirnos los quanta, Planck y Heisenberg, se mate explicándonos a tres columnas que todo vibra y tiembla y está como un gato a la espera de dar el enorme salto de hidrógeno o de cobalto que nos va a dejar a todos con las patas para arriba. Grosero modo de expresarse, realmente.

La tacita de café es blanca, el buen salvaje es marrón, Planck era un alemán formidable. Detrás de todo eso (siempre es detrás, hay que convencerse de que es la idea clave del pensamiento moderno) el Paraíso, el otro mundo, la inocencia hollada que oscuramente se busca llorando, la sierra de Hurqalya. De una manera u otra todos la buscan, todos quieren abrir la puerta pare ir a jugar. Y no por el Edén, no tanto por el Edén en si, sino solamente por dejar a la espalda los aviones a chorro, la cara de Nikita o de Dwight o de Charles o de Francisco, el despertar a campanilla, el ajustarse a termómetro y ventosa, la jubilación a patadas en el culo (cuarenta años de fruncir el baste pare que duela menos, pero lo mismo duele, lo mismo la punta del zapato entra cada vez un poco mas, a cada patada desfonda un momentito mas el pobre culo del cajero o del subteniente o del profesor de literatura o de la enfermera), y decíamos que el homo sapiens no busca la puerta para entrar en el reino milenario (aunque no estaría nada mal, nada mal realmente) sino solamente para poder cerrarla a su espalda y menear el culo como un perro contento sabiendo que el zapato de la puta vida se quedo atrás, reventándose contra la puerta cerrada, y que se puede ir aflojando con un suspiro el pobre botón del culo, enderezarse y empezar a caminar entre las florcitas del jardín y sentarse a mirar una nube nada mas que cinco mil años, o veinte mil si es posible y si nadie se enoja y si hay una chance de quedarse en el jardín mirando las florcitas.

De cuando en cuando entre la legión de los que andan con el culo a cuatro manos hay alguno que no solamente quisiera cerrar la puerta para protegerse de las patadas de las tres dimensiones tradicionales, sin contar las que vienen de las categorías del entendimiento, del mas que podrido principio de razón suficiente y otras pajolerias infinitas, sino que además estos sujetos creen con otros locos que no estamos en el mundo, que nuestros gigantes padres nos han metido en un corso a contramano del que habrá que salir si no se quiere acabar en una estatua ecuestre o convertido en abuelo ejemplar, y que nada esta perdido si se tiene por fin el valor de proclamar que todo esta perdido y que hay que empezar de nuevo como los famosos obreros que en 1907 se dieron cuenta una mañana de agosto de que el túnel del Monte Brasco estaba mal enfilado y que acabarían saliendo a mas de quince metros del túnel que excavaban los obreros yugoslavos viniendo de Dublivna. ¿Qué hicieron los famosos obreros? Los famosos obreros dejaron como estaba su túnel, salieron a la superficie, y después de varios días y noches de deliberación en diversas cantinas del Piemonte, empezaron a excavar por su cuenta y riesgo en otra parte del Brasco, y siguieron adelante sin preocuparse de los obreros yugoslavos, llegando después de cuatro meses y cinco días a la parte sur de Dublivna, con no poca sorpresa de un maestro de escuela jubilado que los vio aparecer a la altura del cuarto de baño de su casa. Ejemplo loable que hubieran debido seguir los obreros de Dublivna (aunque preciso es reconocer que los famosos obreros no les habían comunicado sus intenciones) en vez de obstinarse en empalmar con un tunel inexistente, como es el caso de tantos poetas asomados con mas de medio cuerpo a la ventana de la sala de estar, a altas horas de la noche.

Y así uno puede reírse, y creer que no esta hablando en serio, pero si se esta hablando en serio, la risa ella sola ha cavado mas túneles útiles que todas las lágrimas de la tierra, aunque mal les sepa a los cogotudos empecinados en creer que Melpómene es mas fecunda que Queen Mab. De una vez por todas seria bueno ponernos de desacuerdo en esta materia. Hay quizá una salida, pero esa salida debería ser una entrada. Hay quizá un reino milenario, pero no es escapando de una carga enemiga que se tome por asalto una fortaleza. Hasta ahora este siglo se escapa de montones de cosas, busca las puertas y a veces las desfonda. Lo que ocurre después no se sabe, algunos habrán alcanzado a ver y han perecido, borrados instantáneamente por el gran olvido negro, otros se han conformado con el escape chico, la casita en las afueras, la especialización literaria o científica, el turismo. Se planifican los escapes, se los tecnologiza, se los arma con el Modulor o con la Regla de Nylon. Hay imbéciles que siguen creyendo que la borrachera puede ser un metodo, o la mescalina o la homosexualidad, cualquier cosa magnifica o inane en sí pero estúpidamente exaltada a sistema, a llave del reino. Puede ser que haya otro mundo dentro de este, pero no lo encontraremos recortando su silueta en el tumulto fabuloso de los diez y las vidas, no lo encontraremos ni en la atrofia ni en la hipertrofia. Ese mundo no existe, hay que crearlo como el fénix. Ese mundo existe en este, pero como el agua existe en el oxigeno y el hidrogeno, o como en las paginas 78, 457, 3, 271, 688, 75 y 456 del diccionario de la Academia Española esta lo necesario pare escribir un cierto endecasílabo de Garcilaso. Digamos que el mundo es una figura, hay que leerla. Por leerla entendamos generarla. ¿A quién le importa un diccionario por el diccionario mismo? Si de delicadas alquimias, osmosis y mezclas de simples surge por fin Beatriz a orillas del río, ¿cómo no sospechar maravilladamente lo que a su vez podría nacer de ella? Que inútil tarea la del hombre, peluquero de si mismo, repitiendo hasta la nausea el recorte quincenal, tendiendo la misma mesa, rehaciendo la misma cosa, comprando el mismo diario, aplicando los mismos principios a las mismas coyunturas. Puede ser que haya un reino milenario, pero si alguna vez llegamos a el, si somos el, ya no se llamara así. Hasta no quitarle al tiempo su látigo de historia, hasta no acabar con la hinchazón de tantos hasta, seguiremos tomando la belleza por un fin, la paz por un desideratum, siempre de este lado de la puerta donde en realidad no siempre se esta mal, donde mucha gente encuentra una vida satisfactoria, perfumes agradables, buenos sueldos, literatura de alta calidad, sonido estereofónico, y por qué entonces inquietarse si probablemente el mundo es finito, la historia se acerca al punto optimo, la raza humana sale de la edad media pare ingresar en la era cibernética. Tout va tres bien, madame la Marquise, tout va tres bien, tout va tres bien.

Por lo demás hay que ser imbécil, hay que ser poeta, hay que estar en la luna de Valencia para perder mas de cinco minutos con estas nostalgias perfectamente liquidables a corto plazo. Cada reunión de gerentes internacionales, de hombres-de-ciencia, cada nuevo satélite artificial, hormona o reactor atómico aplastan un poco mas estas falaces esperanzas. E1 reino será de material plástico, es un hecho. Y no que el mundo haya de convertirse en una pesadilla orwelliana o huxleyana; será mucho peor, sera un mundo delicioso, a la medida de sus habitantes, sin ningún mosquito, sin ningún analfabeto, con gallinas de enorme tamaño y probablemente dieciocho patas, exquisitas todas ellas, con cuartos de baño telecomandados, agua de distintos colores según el día de la semana, una delicada atención del servicio nacional de higiene, con televisión en cada cuarto, por ejemplo grandes paisajes tropicales para los habitantes del Reijavik, vistas de igloos para los de La Habana, compensaciones sutiles que conformaran todas las rebeldías, etcétera.

Es decir un mundo satisfactorio para gentes razonables.

¿Y quedará en él alguien, uno solo, que no sea razonable?

En algún rincón, un vestigio del reino olvidado. En alguna muerte violenta, el castigo por haberse acordado del reino. En alguna risa, en alguna lagrima, la sobrevivencia del reino. En el fondo no parece que el hombre acabe por matar al hombre. Se le va a escapar, le va a agarrar el timón de la maquina electrónica, del cohete sideral, le va a hacer una zancadilla y después que le echen un galgo. Se puede matar todo menos la nostalgia del reino, la llevamos en el color de los ojos, en cada amor, en todo lo que profundamente atormenta y desata y engaña. Wishful thinking, quizá; pero esa es otra definición posible del bípedo implume."

(J. Córtazar, Rayuela, capítulo 71)

jueves, 5 de agosto de 2010

crónica cotidiana

día laboral nro 28 post vacaciones:

yo: satanás, qué tal mi alma a cambio de no laburar nunca más en mi vida?

satanás: .....

yo: y si te chupo la pija?

satanás: .....

yo: si te chupo la concha?

satanás: .....


conclusión: pareciera que mi alma es despreciable, o satanás es incorruptible, o carece de genitales

tristemente, voy a tener que intentarlo rezando

miércoles, 4 de agosto de 2010

Fracasos

"El mundo somete toda empresa a una alternativa: la del éxito o el fracaso, la de la victoria o la derrota. Protesto desde otra lógica: soy a la vez contradictoriamente feliz e infeliz: "triunfar" o "fracasar" no tienen en mí nada más que sentidos contingentes, pasajeros (lo que no impide que mis penas o mis deseos sean violentos); lo que me anima, sorda y obstinadamente, no es táctico: acepto y afirmo, desde fuera de lo verdadero y de lo falso, desde fuera de lo exitoso y de lo fracasado; estoy excento de toda finalidad, vivo de acuerdo con el azar (lo prueba que las figuras de mi discurso me vienen como golpes de dados), Enfrentado a la aventura (lo que me ocurre) , no salgo de ella ni vencedor ni vencido: soy trágico. (Se me dice: ese tipo de amor no es viable. Pero ¿cómo evaluar la viabilidad? ¿Por qué lo que es viable es un Bien? ¿Por qué durar es mejor que arder?"

(R. Barthes, "Fragmento de un discurso amoroso")

Cómo encarar el inicio de la jornada laboral

"- Cuando yo uso una palabra -insistió Humpty Dumpty con un tono de voz más bien desdeñoso -quiere decir lo que yo quiero que diga..., ni más ni menos.

- La cuestión -insistió Alicia- es si se puede hacer que las palabras signifiquen tantas cosas diferentes.

- La cuestión -zanjó Humpty Dumpty- es saber quién es el que manda..., eso es todo. "

(L. Carroll "Alicia a través del espejo")

martes, 3 de agosto de 2010

Una de esas películas

si, de esas. Esas que ves y ves y volvés a ver... y te sigue encantando.
Hace poco me crucé con el libro.

Pasen, lean, recuerden, disfruten y bájense la peli

"Me da la impresión de que si pones la música (y los libros posiblemente, y el cine, y el teatro, y las cosas que tienen sentimiento y que te hacen sentir) en el centro de tu ser, no podrás aclarar ni en broma tu vida amorosa; no podrás pensar en esa vida amorosa como quien piensa en el producto acabado. Tendrás que pasarte la vida dándole caña, tendrás que mantenerla viva y revuelta; tendrás que darle caña sin parar, desenmarañarla a cada paso, hasta que se te deshaga entre las manos y te veas obligado a empezar otra vez de cero. A lo mejor es que todos vivimos la vida a una intensidad excesivamente alta, al menos los que nos pasamos el día entero absorbiendo cosas de alta carga emocional, y es consecuencia lógica que no podamos sentirnos meramente contentos: tenemos que ser infelices, o si no vivir en éxtasis, en un estado de completa felicidad, y esos estados son difíciles de alcanzar dentro de una relación de pareja sólida y estable. Puede que Al Green sea directamente responsable de más cosas de las que había supuesto. Está visto, los discos me han ayudado a enamorarme, sin duda. Oigo un tema nuevo, con un cambio de acorde que me derrite las entrañas, y sin darme ni cuenta ando buscando una chica, y antes de que me dé cuenta la he encontrado."


(Hornby, "Alta fidelidad")

crónica cotidiana

"Lo común en una historia de mitología es que por un lado está el superhéroe, y por el otro está su alter-ego. Batman en verdad es Bruce Wayne, Spiderman es en realidad Peter Parker. Cuando ese personaje se despierta por la mañana, es Peter Parker. Tiene que ponerse un traje para convertirse en Spiderman. Y es en esa característica en la que Superman, no tiene semejante. Superman no se convirtió en Superman, nació siendo Superman. Cuando se levanta por la mañana, es Superman. Su alter-ego, es Clark Kent. Ese traje, con la S en rojo, esa era la colcha con la cual estaba envuelto de bebé cuando los Kent lo encontraron. Esa es su ropa. Lo que usa Kent, las gafas, el traje de negocios, ese es el disfraz. Ese es el traje que utiliza Superman para mezclarse entre nosotros. Clark Kent es como Superman nos ve a nosotros. ¿Y cuales son las características de Clark Kent? Es débil, inseguro... es un cobarde. Clark Kent es la crítica que hace Superman sobre toda la raza humana."

(Kill Bill Vol. II)

lunes, 2 de agosto de 2010

crónica cotidiana

hace una semana, tenía tiempo dentro de mi horario laboral para fantasear con ideas de todo lo que podía postear en este hermoso blog, que todavía no había nacido.

hoy, el blog existe, pero empecé la semana con ese ritmo de trabajo que no sólo no te deja pensar en nada fuera de tus tareas a cumplir, sino que te hace olvidar de la realidad al punto de llegar a estar convencida de que es el mes de abril, completar cualquier formulario laboral con fecha abril, y hasta ilusionarte con feriados del mes de abril, o mayo, hasta que algún pelotudo te hace ver que estás totalmente del orto, que es dos de agosto, y para colmo, que recién es lunes.